Glen Brittle, the Campground: arrivés comme d'habitude écossaise, vers 23h, après une agréable journée étirée au beau travers de la campagne, en passant vite par Pitlochry, village charmant, Edradour, mini-distillerie, la plus petite de l'Univers connu, et nous fermant exceptionnellement plus tôt la porte dans la face ce jour-là, pour recevoir deux vaisseaux spacieux de Chinois tout de kilt et de kodak, d'où l'expression, assez pour qu'on file sans s'en prendre un cliché s'acheter une mini-bouteille dans une commission des liqueurs locale de la région, à Pitlochry en fait, charmant village, on ne le dira jamais assez, puis détour à Kirkmichael, hameau célèbre par son dépanneur et endroit d'où ne viennent pas les ancêtres de ma jolie copilote, et passages par la Dalwhynnie, le photogénique Eilean Donan et tout un gros lot de magnifiques routes de type "single-track-with-passing-places", du genre pas le temps de raconter les mous tons verts et les verts vallons ronds qu'un face-à-face vous arrive en plein front. L'avantage, c'est qu'on n'a pas à se demander de quel bord du chemin se mettre la Ford.
Arrivés une heure après le soleil tombé donc, avec encore une brindille de clarté, une jolie intention de lune, une rive de mer splendidement aménagée en grains de galets. Et sur un dansant morceau de pelouse, judicieusement choisi à côté de la fameuse clôture à MacAskill pour ceux qui ont vu le vidéo jusqu'au bout et la pirouette qui va avec, nous voilà enfin tente plantée, pas trop collés sur l'humain touristique qui sévit dans le secteur. Moment parfait pour se faire un mollo dram ou deux avant de s'étendre dans la nuit, même pas de pluie.
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